Oscar Ramirez y su buena poesìa.

Oscar Ramirez (Lima – Perú, 1984). Docente de la especialidad de Lengua y Literatura. Reside en la ciudad de Trujillo. Dirige Ediciones OREM. Ha obtenido diversos reconocimientos, nacionales y extranjeros, por su obra literaria. Sus textos, poéticos y narrativos, se encuentran dispersos en publicaciones virtuales y físicas de varios países. Realiza actividades de promoción cultural, así como de difusión de la lectura. Dicta talleres de creación literaria a grupos de escritores jóvenes. Ha publicado los poemarios Arquitectura de un día común (2009) y Cuarto Vecino (2010). Recientemente se ha publicado su primer libro de cuentos denominado Braulio (2011). Viene trabajando dos poemarios y un libro de relatos fantásticos.

Para contactos:
demencia18@hotmail.com
edicionesorem@hotmail.com
http://elhabitáculodeorem.blogspot.com/
http://edicionesorem.blogspot.com/

Para descargar los poemarios de Oscar Ramírez pueden hacerlo en las siguientes direcciones.

el de 'Arquitectura de un día común'
http://www.mediafire.com/?dfng1gwmdjf
el de 'Cuarto Vecino'
http://www.mediafire.com/?5ailsx67475bl61

ANTOLOGÍA PERSONAL

De ARQUITECTURA DE UN DÍA COMÚN (2009)

PERSISTENCIA O EL ESPÍRITU DEL TIEMPO

Musa, madera de tiempos remotos.
Criatura y profeta,
efímeros objetos sucumbiendo en un
febril destino de habitáculos sin nombre.

Severa luz de lo infinito, lucidez,
vasija donde artistas de labios y sudores cadenciosos
reposan la contemplación de viejos mundos.
Imágenes avivan creaciones nocturnas
donde los rezos se tornan crueles y voraces.

El silencio es la equilibrada perfección de lo venidero.

Para elevar el curso de cristales negros,
rezagos de mantos mudos devuelven voluntad y castigo.
Arena y roídos huesos de poetas
rodean el presbítero cantar de las venas.

Infante o senil creador de ideas,
vivir es sólo un constante caer hacia el vacío.
Los años no permiten la perfección
de lo equívoco, pero consienten a su vez
toda aquella sensación de agonía.

Es aquí donde lo externo nos celebra,
y nuestros frutos conservan con virtud
la intensa melancolía de los nombres.

A la posteridad quedan nuestros sueños,
plasmados sobre muros y maderos de tiempos remotos.
Criatura y profeta,
ambos renacen con el persistir de las musas.

OFICIO DE APRENDIZ

Toco tu boca, con un dedo
toco el borde de tu boca.
Rayuela. Cap. 7
Julio Cortázar


Voy
dibujándome el secreto de tu nombre
mientras delineo
con lentitud
el perfecto margen de tus labios.

Voy
entre el aroma desolado del incienso
y los cristales empañados del amor hacia
el principio de tu emblema en las mañanas,
donde raíces y espumas dolorosas nacen
en el peregrino gravitar de los vientos.

Voy provocando la tentativa del silencio,
construyendo un abismo entre mis manos
y tu cuerpo
cuando el bostezo de las calles
nos devuelve la realidad.

Despacio, como en una habitación oscura,
busco el límite que me entrega la soledad
y lo prohibido. El juego de las horas
conserva la ingenuidad de lo incierto,
cuando por obrar del aliento tibio
descubro América en tu vientre infinito.

Prosigo la virtud en este oficio de infante,
abrazando verdades y perfectas historias
de colonias devoradas
por la ambición de un gemido.
El descubrimiento de orillas pálidas
y un horizonte baldío
me recuerda el menudo divagar por tu sombra.

Voy, deambulando entre tu mar
como un naufragio de líneas rotas,
remando con fuerza contra la obediencia
del tiempo, hundiéndome en tu libertad
con el absurdo espíritu de palabras y juramentos.

Sigo aquella imagen,
el hilo conceptual donde el sendero
de tus dientes me prohíbe el retraso.
Avanzo,
como perdiéndome en mareas vírgenes de sueño,
y es aquel sueño el que me cohíbe
en un caer de pupilas sin regreso.

LA PARTIDA DE ELISA

(una chica a la orilla del mar)


Muñecas y virginales heridas
ocupan la parte más sutil del equipaje.
La silueta del adiós o la promesa de alguna bienvenida
nos reservan senderos rotos.
En palabras no colisionan los hechos:
las acciones son lo certero y lo incorrecto.

En un resonar de furores,
el sollozo de las aves comprenderá el temor
o la inútil privación de los afectos.
La virtud del vivir
tiene medida en situaciones y pretextos
o en oscuros recintos donde el amor
oculta siempre sus bondades.

Resignaciones o delirios,
un acercamiento presuroso al vértigo imitará la calma.

Tránsito de luces. Ideas, vivencias de fantasías rotas.
Las palomas consumen el acero de sus jaulas.
Los ángeles dibujan en silencio las plegarias.
La única libertad es aquella que se atrapa.

Bajo los manzanos o los nombres
descubrirás el instante perfecto para la osadía.
Intentarás un refugio donde dormir.

Sólo te quedará el habitáculo donde lograste empañar
la irascible condición de los secretos:
el privilegio del dolor,
la imperfecta solidaridad de la muerte.

Incoherentes melodías
o creencias de bienaventuradas extensiones de vida
nos advierten el descanso.
Carente de razones, una lejana cruz agiliza las mentiras
y nos describe la promesa de la consumación.

Brevedad al esconder la tentación del alba.

Alrededor de tus huellas,
imágenes saturan la ocupación del silencio.
Un cristal ocultando los nombres
o
la cruel figura del adiós.

Cuando vuelvas
entenderás la nulidad de tus actos
y aquellas flores cubriendo el descanso de tus manos.
Las orillas ocultarán el sol
mientras infantiles gaviotas te invitan
a levantar la mirada.

El horizonte comprenderá la ironía de tu verdad.

Las aguas contemplarán tu caída
mientras las gotas del amor
se aglomeran bellamente sobre la arena.

PRINCIPIO Y FINAL DE LAS HISTORIAS

(presente)

He aquí principio y final de la historia.

Deambulando sobre los rezagos de una ciudad derruida,
una muchacha de muñecas de oro,
de cintas e infantil figura provocando
en un sueño el mediodía,
nos descubre las palabras
y la matinal ausencia del amor.
En ella, la juventud,
otrora virtud prometida de la infancia,
se dibuja como el portal de un abismo temeroso.
Sus manos tienen la completa imagen de la esperanza.

Sin la intención de los caminos,
la voluntad tomó rumbo perverso.

Entre lúdicas concepciones de realidad,
entre partituras
o melodías de inviernos,
su silueta compone los vacíos donde
la claridad nos devuelve el arpegio
de solitarias habitaciones que se alimentan
con el vibrar de oraciones vagabundas.

Sólo conservar el más puro de los secretos
puede imitar en ella
la certeza de volver a contemplar el amor
a oscuras.

Artificio de luz.
Prevención de momentos
en que el fuego escribe tentaciones o ecos.
La lozanía de sus huellas
serán el sendero donde podremos distinguir
abriles o marzos
corriendo entre prados y labios verdes.

A la orilla del río,
sus pies recrean las siluetas de pálidas hojas
que simulan el porvenir de los barcos.
El consejo de las aves es concreto:
no tienten volar, ustedes carecen de viento.

De CUARTO VECINO (2010)
[Descárgate el libro AQUÍ]

LA PROFESIÓN DETALLISTA
(o arte poética)


No siempre la oscuridad
oculta el cristalino de nuestras formas.

Un cuerpo,
forjado a fuerza de comercio,
puede extraerse de lo ajeno
como silueta orgásmica
de furores
o temblores rabiosos.

El viento sirve para ocultar verdades humanas:
uno a uno se complementan los nudos
en ligera destrucción de significados.
Bajo la atenta mirada del búho
es posible encerrarnos en nuestra
intimidad.

Lejos de esta isla donde duermen
los frutos maduros del verbo,
admitimos la facilidad de versos
que presentan el inerte estado de la belleza:
en simétrica ironía,
la poesía es un abrirle espacios a la incertidumbre.


LA CENIZA Y EL FUEGO

Una tibia relación de orfandad
abraza el complejo de flores
que transitan olvido y frecuencia.

Sobre la bruma,
con el aroma de eucaliptos,
infancias ocultan la sensatez de cenizas:
es posible recordar
la fugaz imaginación de toda esperanza.

Los vacíos semejan el caer de las gaviotas.

Evangelios que adornan nuestra integridad
hurgan cadencias
para el espiral aleteo de bendiciones.

Los murales tendrán la eficacia de sucumbir
al delirio
cuando infantes enrumben
en doradas naves
hacia habitáculos donde les sea permitida
la primera utilización
de la luna.

El fuego convencerá a los inocentes
que imperfectas melodías cobijan
con dulzura
las únicas verdades de libertad y codicia.

QUIJOTE

Aún tienes tus manos
y la fuerza para crear molinos,
solo olvida la derrota
o la blancura de la luna
y despierta de ese sueño
que muchos llaman cordura.

LA DAMA DEL TEATRO

Tendida en su lecho de mácula,
oculta bajo la fortuna de algún ademán gratuito,
yace la infancia
como una clara formación de ceniza.

Tus manos cubiertas
por el telar de los personajes
o criaturas que impiden
la explosión del amor,
recrean estrellas y cuerpos donde lo azul
se forma con depresiones
de náufragos griegos.
Es aquí donde te veo dibujándole
graciosas nubes al cielo
con la cadencia inolvidable
de tus infinitas alas.
Circe o Penélope,
la gracia anida en ti con la facilidad de las orillas.

En tu cuerpo, la perfección de las artes
se delinea como una sonrisa habitual,
como el refugio donde crearse puede
el reflejo de cuadros rotos.
Al contemplarte tan correcta en los movimientos,
tan delgada como una oración,
admito la impureza de mi formalidad.

De pronto tu voz desentierra el abril.
La belleza,
tan asidua a la virtud de los ángeles,
navega en tus mejillas
como el jadeo de aquello que nunca decimos.


He aprendido a admirar la indiferencia de los fuegos.

Luego de la turba de aplausos,
en lo vacío del escenario, te observo distante.
La imagen de una niña
que cuida las flores al final de la noche,
compadece mi desgracia:
atenuar toda intención
y la prohibida tentación de la sangre.

INVOCACIONES

Ante ellos me arrodillo
y rezo con más solidaridad que fe.
José Watanabe

Humillado,
en semejante posición
como quien agradece los obsequios,
te observo sin remordimientos
pero con culpa.

Agregado a la bondad de esta orilla donde tu sombra
no fecunda oscuridades,
escojo cuidadosamente mis intenciones
y todo aquello que profieran estos labios
más tuyos de lo que ahora son míos.

Señor, de tus palabras y tus castillos
dame todo lo que no pude,
alguna oración al final de la cena
o un grito donde la muerte no me domine.

Señor, gigante de brazos,
carente de arisca semilla,
de tu silencio construye un abismo
y un espacio irreal para ocultar mi vergüenza
del viento.

Así como mi voz te aclama,
millones de ojeras esperan ansiosas
alguna diminuta réplica.
Mas aún si me niegas,
solo déjame suceder constantemente mi elocuencia
con lo cual tener un motivo
para incomodarte siempre.

EL VERDUGO

Rendido,
abrumado por la recia tentación del oficio,
los hombres te piden hacer
lo que el temor les impide:
ser observados como diminutos objetos afrentando
una virtud que nunca les compete.
Por ello
vuelves los ojos
y te sugieres una realidad
tan ajena como permitida:
ser hombre al fin
sin ninguna pesada marca que revele tu condición
tan llevada al martirio.

Como entregados a la pasión,
ménades con sinónimo de muchedumbre
brindarán a tu infinita lógica
eslabones que conservan el vedado nombre de la inocente.

Es aquí donde te concibes un sueño,
desdoblándote de ti
para obligarte alguna acción sin virtud o justicia:
no despiertes,
evita el final del cuento,
princesas o serpientes no colmarán
tu hoja de vida.

Junto al terral de la grita
quedará el vacío de un cristal mientras eres alabado
y eximido de culpa.
La inocente que canta,
rodeada por la turba que suplica
la prematura extinción de sus pechos,
será unida sin remedio al polvo.

Solo,
cuando el cuerpo tenga la perfecta movilidad
de la piedra,
los hombres te observarán con desdén y asco
producto del aborrecimiento que ofrece la admiración.
Sabrás que ningún principio te fue destinado como nombre
o herida,
pero, en tu mero oficio de artesano,
la convicción de examinar los pecados gratuitos será
tal vez
tan bendecida como los milagros.

BELLAS ARTES
(acerca de la carencia del juicio)


Bestias desnudas corren por mi cabeza.

Ocultos en murales de viento,
delgados jinetes seducidos por el verdor alimenticio
cantan el encuentro de confusas lógicas en los corredizos.
En mí,
las palabras son como pequeñas cicatrices.

Bajo el resonar de escarabajos azules,
una luciérnaga
no lejos de la oscuridad
previene a los muertos del rezago de especies
que lograrán el devenir de palabras en el acero.

Una solicitud de pequeñas creencias
ha extraviado
los oscuros bosquejos de la razón.

Envueltos en prisiones
de pétalos y bellas artes,
los jinetes construyen dorados surcos
sobre la extraña incertidumbre
de mi sonrisa.

Presentación del libro: “Rito Verbal. de Raúl Heraud en la Casa de la Literatura Peruana.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO: “RITO VERBAL. MUESTRA DE POESÍA PERUANA 2000 – 2010” DE RAÚL HERAUD ALCÁZAR (VÍA ELEFANTE EDITORES)

“Elefante Editores” en auspicio con Perú Mac S.A.C y Vagón Azul Editores invita al público en general a la presentación del libro “RITO VERBAL. Muestra de poesía peruana 2000 – 2010” trabajo realizado por el poeta peruano Raúl Heraud Alcázar el cual será presentado el día viernes 16 de diciembre a las 6:00 p.m. en las instalaciones de La Casa de la Literatura Peruana.
Presentan:

- Hildebrando Pérez Grande (UNMSM)
- Miguel Ildefonso
- César Pineda Quilca.

INGRESO LIBRE

Elefante Editores agradece su presencia.

A continuación damos la relación de los 42 poetas que aparecen en esta oportunidad:

Indira Anampa, Paolo Astorga, Josué Barrón, Eduardo Borjas, Andrea Cabel, Claudia Cáceres, Arianna Castañeda, Denis Castañeda, Cromwell Castillo, Jean Marie Cook, José Córdova, David Del Águila, Dalia Espino, Ana María Falconí, Renato Felices, Rafael García Godos, William Gonzales, Paul Guillén, Raúl Heraud, Giancarlo Huapaya, David Jiménez, José Jiménez, Michael Jiménez, Diego Lazarte, Enrique León, John López , Giuliana Llamoja, Vanessa Martínez, María Miranda, Joe Montesinos, Wilver Moreno, Karina Moscoso, César Panduro, Melissa Patiño, César Pineda, Víctor Ruiz, Oscar Saldívar, Adrián Terán, Karina Valcárcel, Denisse Vega, Miguel Ángel Vera, Martín Zúñiga.

EXPRESARTE 2011

Ayer sin duda fue una noche bonita. El Colegio TRILCE en su afán por promover el arte en los estudiantes presento un episodio más titulado: EXPRESARTE 2011, una muestra artista donde se presento en grandes paneles los trabajos de los alumnos del nivel primario y secundario, muestras en pinturas en diferentes técnicas (tempera, oleo pastel, plastilina, figuras cusqueñas, técnicas mixtas, etc.) y diferentes trabajos en manualidades.

También se presento el taller de danza, donde los alumnos del nivel primario pudieron deleitarnos con danzas típicas como son: en son de los diablos, festejo, entre otros. Los cueles fueron aplaudidos en todo momento por el público que se dio cita a este velada artística.

También se presento los talleres de música donde los alumnos de los dos niveles primario y secundario hicieron alarde de su voz y su habilidad con los instrumentos, entre ellos: las guitarra, el cajón, la flauta dulce, entre otros. Y nos deleitaron con músicas clásicas, pop, rock, baladas y músicas criollas y un cierre con villancicos navideños.

Sin duda fue una noche bonita donde se vivió con mucha emoción el talento potencial que tienen los alumnos y que seguramente nos seguirán sorprendiendo con sus trabajos.

De esta manera se cierra el ciclo de los talleres que tanta alegría trae a los alumnos y al público que aprecia el arte. El otro año volveremos con el EXPRESARTE 2012.

CARLOS BAYONA MEJÌA: UN POETA ERRANTE.

Foto:Nivardo Córdova Salinas

Son las 8:15 pm, una llamada repentina al poeta Cesar Pineda le dice que hoy el punto de reunión será en la tiendita de la esquina rodeado por la masa ambulatoria que nos ofrece Ceres por la noche. El poeta Carlos Bayona hace su ingreso jalando sus tesoros metidos en una bolsa y puesto sobre el carrito compañero de milicia. 1 sol de pan y una gaseosa serán la compañía a una conversa sobre literatura y las vivencias que vamos acumulando mientras el suspiro permanezca en nuestro cuerpo.

Recuerdo haber visto al Poeta Carlos Bayona en algún lugar de Chosica, caminando con el sudor en la frente pero llevando en sus manos esperanza, hoy entrando a los colegios y compartiendo poesía con los alumnos que quizá nunca a conocido a un poeta y siguen creyendo que todos los poetas ya están muertos. Carlos Bayona, para muchos es un poeta diferente, extraño, un viajero sin rumbo pero sin duda cuando oye su buen trato y su buena poesía hace que uno quiera conservar una amistad y a la vez aprender de sus vivencias que este arte tan bello le va mostrando. Y es que la poesía es más que bonitas palabras o textos bien articulados, la poesía es vivencia y eso muy bien lo muestra el poeta en un poema sin nombre:

PLAQUETA: "OLOR A TREMENTINA"

POEMA

Soy ese hombre inédito
Teñido de esperanzas.
Suelo caminar cargado de ilusiones
Por aquellos parajes encantados.

Tengo la traza de un latino
Nacido en los suburbios, no lo niego.
Mi madre me pario a la hora de un agosto, al trémulo
Canto de las soñas.
Al barullo de una maraña de búhos y rebuznos
Malolientes de unos asnos.

Por eso me comporto como un paria.
A veces soy tierno como los racimos de uvas,
Sublime con las aves caídas de los sauces.

Así pues les canto en desafino. Son testigos las
Estrellas, aquellos gavilanes raspándome el sentido
Mis zapatos y el botón de mi camisa.

Tres excusas Humareda, Einstein, y Von Humboldt.
Yo también naci en este mundo.

Son pocos los afortunados que tienen alguna publicación del poeta Carlos Bayona. Yo soy uno de ellos y quiero compartir su poesía y quizá si algún día lo vean caminando por algún lugar de lima o del Perú jalando su carrito donde lleva arte a bajo costo, le extiendan la mano y le den las gracias por tan grande trabajo, por el compromiso de llevar arte a todos los rincones donde sus pies les permitan andar y por decidir vivir sumergido en esta locura que muchos no entienden. Gracias CARLOS BAYONA por la poesía que nos entregas.

POEMA

Nadie me busco para enseñarles mis clásicos poemas
Mis trazos de simple peregrino.
Disculpen, fui un niño opaco en mi colegio.
Pensativo en el rincón de mi salón.

Esa forma de ser para los que miran
Las cosas más sencillas.
Muchos dicen soy un torpe, hasta aquí doy
Y nada más. Nadie sabe, aún suelo observar
Que hay sobre los vientos el aroma solitario.
Las formas que se ven en la pared,
Alguna calle oriunda.
No es mi culpa, no soy participe de los cantos entre múltiples copas
Carcajadas de bolsillos.
Por ahora sigo bebiendo esa luz que me arrojan otros astros.
Pues resulta es mi forma de vivir.
Nada más, mil de trinos emanados sobre esa infinidad
En lo celeste.
Es preciso continuar con el aroma de los sauces.
Y esas flores que alimentan a ser bueno todavía.

POEMA

M dijiste pedazo de hierba silvestre.
Yo te dije luna acariciable,
Canto de pájaros en cristales de agua.
Así en pequeños garlereos me dijiste
Tonto tonto,
Ensimismado, eco enmarañado.
Sin embargo con un poco de mis palabras
Construidas de infinito azul
Te dije anonadado
¿De qué manera escucharas la tonada de mi armónica
Con el silbo de una estrella pululante?.
Tonto maravilloso buen tonto, con espinas en
el alma. Solo aquí en un punto disuelto, acabo
De sembrar un poco de tus altos días
Mi gitana.
Puedo ahora seguir mis típicas andanzas.
De ser el camionero de luceros
Titilantes, carreteras empañadas de distancia.
Esta es mi carta, la cuarta que te escribo,
Casi mudo, ya sin líneas encantadas.
Así con mis amigos de lugares esfumados.
Donde suelen pararse a beber un café
En madrugada, a fumar los cigarrillos
De la historia. Quien podría decirme ahora de tus ojos
Muchacha patilarga, que será de tus ensueños.
Solo yo que te comprendo,
Cuando arrojas ese viento como eco
Y me quema la esquina solitaria de mi pecho.

POEMA

Sabré recordarte.
Mañana estaré lejano como nunca.
Me llevo solo el capricho
De tu idea,
El vacio puro de la vida.

Tenme presente en el secreto de la luna,
En la tierra que levanta polvareda
No dejes morir esa raíz.

Que el sol caliente tus latidos.
No se enfrié tu memoria indescifrable.
Pues así me voy con la idea constructiva,
De haberte regalado mis viñedos de esperanza.

Es hora de marcharme.
No desprendas de tus ojos la ternura.
Haz que vaya con los rezos
De una estrella solariega.

Dime adiós muchacha de los días transparentes
Con tus manos tan llenas de
Nostalgia.

POEMA

Dame ese poco de tu nombre
Y deja que te haga
Una ficción en la memoria.
Pues nademos de ese olor que nos resbala
Poco a poco hasta formarse
Una cascada en nuestros cuerpos.

Solo déjate escapar por un instante
A ese túnel, donde tengo
Amarrados mis fragmentos.
Mira cuantas melodías a tu nombre
He logrado escribirte en los veranos.

Dame todo tu espejismo,
Tu razón de ser mujer a cuatro vientos.
Haz tu tacto una fiebre incontrolable
Claridad de tu suspenso,
Se derrame por mi simple pectoral
A buen follaje.

Desembocados de amor
Vibremos juntos,
Así el corazón se nos derrumbe
Al movimiento de los sueños fraganciosos.

EXTRAVIOS DE RUBEN AGUILAR

LA EDITORIAL DEXEO EDITORES DE LONDRES, INGLATERRA ACABA DE PUBLICAR MI LIBRO EXTRAVIOS, INFINITAS GRACIAS A MI AMIGA GEMA MORALEJA PAZ, LLEGASTE COMO UN ANGEL A DARME FELICIDAD, HE AQUI ALGUNOS POEMAS DEL LIBRO...

I
llegas a mí
hurgando mi silencio
mis dedos te detienen
un botón rueda
la rosa se abre…
eres mía
II
te contoneas
en un ritual mágico
lúgubre y
quimérico
eres tú… diosa enigmática y
serena
de mis sueños masculinos
III
tu voz
mariposa en el aire
marca incandescente
abecedario de misterios y placer
tu voz
dios que procrea mis silencios en el tiempo
nítido sonido endulzando las mañanas
IV
tu sonrisa
es una ecuación desarrollada
en las sábanas del tiempo
y el resultado
un ave efímera
anidando entre mis versos
y en la cotidiana fórmula
por encontrar el final de tu ausencia
V
la locura me lleva a ti
divaga en la claridad de tu sábana
en tus lunas de princesa deshojada
pero solo un gato enjaulado encuentro
en los ojos tácitos de tu habitación
imprecando a mi piel
ah mujer!
espuma de mis atardeceres
dónde tu imagen hambrienta y pálida
deshojando cual otoño el árbol de mi piel
VI
mujer
hoja en blanco
donde escribirte
donde garabatear tu recuerdo
en tu búsqueda
el mar fue incógnita
para evocar tus cánticos
entre moluscos y crustáceos
VII
traté de encontrar el sacramento de tus besos
moldeé tu imagen sin hallar la forma
en las orillas
busqué las algas de tu existencia
y en los paisajes oceánicos
tu aroma y tu silencio
mujer de ensueño
onírica especie de mis deseos...
no estabas
VIII
ahora
sentado en los atardeceres de otoño
desearía saber de las gaviotas
que te ataron a mis versos
como cachorro hambriento
ahora vas creciendo
te haces grande
(tu sombra es la piedra que oculta el camino
por donde no buscarte)
IX
sin embargo
la historia es un ejercicio matemático
escrito en la pizarra de la memoria
y el resultado es un incógnita

“LA ESTACIÓN DE LA MUERTE DE MANUEL LUQUE” POR MIGUEL ILDEFONSO.

“LA ESTACIÓN DE LA MUERTE DE MANUEL LUQUE”

Por: Miguel Ildefonso

LA ESTACIÓN DE LA MUERTE de Manuel Luque es el estado puro de la melancolía y la rebeldía de un corazón urbano golpeado por el cemento de cada estación en que aterriza el alma. Lima en su esplendoroso invierno gris es el protagonista de estos poemas de diferentes ritmos y melodías, alaridos metálicos que oímos cuando viajamos en bus o combi o caminando por las polvorientas veredas de esta ciudad tantas veces mentada por la poesía. ¿Adónde nos llevará la poesía con su letanía? Pues a ningún lado. La poesía es un tránsito perpetuo. Yo pensaba que la década del 90 fue una época de cambios, de transiciones; sin embargo, esas vertiginosas traslaciones de los paradigmas, de las sensibilidades, del poder, van cambiando sin cesar. Es decir, simplemente el tiempo entró a ser movimiento perpetuo, viajes, fugas, nada permanece estático; podría decir, al modo Paz, el movimiento es la marca de estos tiempos. Por eso esta estación de papel, que nos entrega Manuel Luque, es una parada para poder ver lo dejado, o lo que nos dejaron, o lo que llevamos y perdimos en el camino (Como el amor o la muerte), y lo que puede venir en ese horizonte nebuloso, en ese futuro también inconstante y efímero. Sólo la palabra queda.

LIMA CAMINA

A fin de llevar el arte y cultura a las familias limeñas, la municipalidad Metropolitana dispuso cerrar todos los domingos los jirones Ica y Ucayali para que se conviertan en escenarios para los grupos de teatro, circo, batucadas, titiriteros y distintas propuestas musicales.

La actividad "Lima Camina" consiste en peatonalizar los citados jirones con el propòsito de que se conviertan en escenarios al aire libre, en donde se desarrollen diversas expresiones artisticas para el beneficio de los ciudadanos.

Todos los domingos de este año, desde las 12 del medio dìa hasta las 5 de la tarde, los colectivos artisticos como grupos internacionales, tunas universitarias, dibujo, entre otros, demostraràn todo su talento.

"Lima Camina" es una propuesta que saludo desde este espacio y lo hago pùblico para que puedan apreciar este trabajo, disfrutar en familia de manera gratuita y por què no tambien apoyar a que se siga difundiendo el arte en el Perù.

A continuaciòn presento algunas fotos de este magnifico proyecto.

RECITAL POÈTICO

Este viernes 11 de febrero es el primer recital del año que se estará realizando en nuestra casa de estudio, la cantuta, nos estarán visitando poetas jóvenes y poetas ya consagrados, desde ya será una mañana diferente en la que nuestra biblioteca se llenara de poesía. Todos están invitados a ser participes de este recital que sin duda será muy bueno. Los esperamos..

Entrada gratis!!